Una de las cosas que más me fascina de Nueva York es la estela de inmigrantes antiguos. En el barrio chino, o Chinatown, existe una iglesia, San Giuseppe, que fue parroquia italiana a finales del siglo XIX. La zona había tenido predominio irlandés durante décadas y los italianos exigieron su propia iglesia. Actualmente el barrio es 90 por ciento o más chino, pero le brinda cierto encanto a la zona.

El restaurante más exclusivo de la ciudad (no por sus precios sino porque sus mesas tienen dueños y para cenar hay una lista de espera de años) es Rao's. Es un enclave también italiano nada menos del que fue el Harlem italiano de hace casi un siglo. El restaurante y una pizzería por aquí y por allá son los rastros que quedan.

Pero el ejemplo que más me gusta es el de los pubs irlandeses, de los que quedan en barrios que tienen una demografía muy distinta a la actual pero que siguen siendo una especie de reducto de la vieja guardia del vecindario, que nunca quiere pensar que los suyos han abandonado del todo la zona. Hay muchos interesantes pero este me llamó bastante la atención porque estaba pensando en este mismo tema.

Se llama La Brigada Irlandesa y está en Broadway en la zona norte de Washington Heights, un barrio dominicano (bueno, casi) hasta el tuétano.

Un corresponsal (y de esos tengo muchos) me pregunta desde un país latinoamericano:

Tengo 15 años, y quiero decirle a mi familia que soy gay. ¿Qué hago?

Mi consejo ha sido sucinto: Mientras no puedas contestar la pregunta «¿Y cómo estás tan seguro de que lo eres?», es mejor quedarse callado.

Añadí que debido a la situación, en la cual se arriesgaba (levemente) ser expulsado de casa, era mejor tantear el terreno con una mención de la decisión en Argentina para ver dónde van los tiros.

Y sé que es una situación de doble rasero. Si el chico le pidiera consejos para seducir a la vecina, el padre no le preguntaría si está seguro, sino que por general le apoyaría.

Si una quinceañera le pidiera consejo a su madre sobre un compañero de clase, no le contestaría con un «¿Pero cómo puedes estar segura a tu edad?», fulminante y predecible en una declaración de amor sáfico, sino que le daría consejos para mantener al interesado en raya pero a la vez camelarle.

Se puede decir que esto es normal ya que somos una minoría sexual y que bueno, obviamente nuestros padres no lo son. Pero aún así jode un poco.

Hace dos semanas escribí penosamente sobre la ola de calor que azota la zona. Pero aunque no hemos vuelto a valores salvajes como los 39 grados del pasado 6 de julio, todos los días rozamos los 35.

Pero una señal de que esto de común no tiene nada ha sido las temperaturas mínimas. Desde el 3 de julio el mercurio no ha bajado de los 22 grados. O sea, noches opresivas.Por cierto, 19 días consecutivos a más de 22 grados (70 Fahrenheit) es un récord.

Hacía casi 15 años que no estaba de acuerdo en buena parte con Federico Jiménez Losantos, pero su columna en Libertad Digital de hace cuatro días por primera vez en mucho tiempo me ha complacido más que me ha asqueado:

...los homosexuales que yo conozco no suelen hacer de su condición sexual el centro de su personalidad y de su vida. No más, en todo caso, que los heterosexuales que se pasan la vida hablando de "tías" y presumiendo de lo que en ellas y con ellas hacen o quisieran hacer. Hay tantos "heterosexualistas" como "homosexualistas", si no más, pero ayer como hoy suelen ser los primeros los que agreden a los segundos, en el aula o en la calle.

Después de eso viene una parrafada francamente insidiosa, a las que sí nos tiene acostumbrados Fede. Pero debido a que por lo general se acerca más al sentido común que en otras ocasiones, me siento obligado a resaltarlo.

Creo que el error es confundir en términos de orientación sexual, el alarde sexual del hombre, que está más genéticamente codificado que la misma heterosexualidad u homosexual.

A diferencia que otras películas en cartelera, Cyrus no opta por los efectos especiales, tramas burdas o risas baratas. Más bien pone un elenco de primeros actores (John C. Reilly, Melissa Tomei, Johan Hill y Catherine Keener) y les suelta en un argumento tan honesto como optimista.

Reilly es un cuarentón divorciado, deprimido porque su ex mujer (Keener) está a apunto de casarse con otro. Conoce de repente a Tomei, e inmediatamente saltan las chispas de amor.

Todo parece ir increíblemente bien a la nueva parejita, hasta que se topan con el hijo de Tomei, un rarito interpretado por Hill sin tapujos ni reservas: quiere a su madre para sí y no va a permitir que un desconocido interfiera en la relación rayana en lo edipal.

Muchos optarían por meterse en una onda tremendista o absolutamente burlona. Pero Cyrus navega las aguas de esta complicada situación dando vela a la desesperación de ambos personajes masculinos, que en el fondo quieren camelar a la Tomei, cada cual a su manera. Al ser tan visceral, es absolutamente creíble. Chapeau.

Gracias a los buenos oficios de mi amigo Miguel Ángel Aza, la Revista U de Santo Domingo ha publicado varias de mis fotos. Me resulta curiosa la selección, que se puede ver aquí, hay que ir casi al final de la revista de julio.

Hice una selección más grande (principalmente fotos con personas, que confieso no son muchas), que es la que está abajo.

Una mañana pasé por ahí y lo estaban poniendo a prueba, sin niños. Me pareció un poco tétrico y para hacerlo más funesto aún añadí el tercer movimiento de la Primera Sinfonía de Gustav Mahler. Dura sólo un ratito.

Anoche el senado argentino aprobó la igualdad en el matrimonio. Enhorabuena a todos los argentinos por dar sus derechos a una minoría.

Me encantó este anuncio.

Son casi las ocho de la tarde y el sol se está poniendo sobre Nueva York. Apuro unos pasos más en Amsterdam Avenue para fotografiar la antigua comisaría de la 151, una maravilla de la arquitectura francesa con buhardillas espectaculares.

Veo que hay un espacio entre dos coches para hacer la toma, y no dudo en cruzar desde la acera. Pero no me fijo en que hay una pequeña separación para el césped entre el bordillo y la acera, con una valla de unos 15 centímetros de altura.

Tropiezo y me caigo de bruces. Me hice un poco de sangre pero nada más. Cuando era niño todos los fines de semana me pegaba mis porrazos, y la mercromina, agua oxigenada, las tiritas y los polvos de azov se hicieron compañeros inseparables.

Las hematomas han venido después, y después el cuerpo que me recuerda que 42 años no pasan el balde. Me ha costado un poco más recuperarme esta vez, me tengo que fijar un poco más.

Hace tiempo que no pongo nada de mis paseos, lo que ha dado a entender a algunos que ya no paseo tanto. Nada de eso. Aunque estoy un poco atrasado en mis metas (apenas he andado este año 635 kilómetros, un poco más que en 2009 por estas fechas), sigo paseando, y bastante.

El hace dos sábados hice uno de mis grandes, algo más de 40 kilómetros, desde la calle Houston hasta los Rockaways, bajando por el Puente de Manhattan y Flatbush Avenue.

Llegar a la zona occidental de los Rockaways, una península en el Atlántico que pertenece a Queens fue una gozada. Después de estar todo el día a 30 grados, la brisa tan agradable hizo que anduviera a ras de las olas durante varios kilómetros, no sin antes apreciar las maravillas de Breezy Point.

Los Rockaways tiene casi 20 kilómetros de playa, todos en el término municipal de Nueva York. Apenas me pude recorrer 8 kilómetros, pero volveré.

Ahí van las fotos: