Hace tres días me empecé a sentir mal, y como me tocaba trabajar  igual, decidí empezar a buscar médico. Mi seguro, por el cual pago  180 dólares al mes,  tiene un curioso sistema en el cual  debo emplear un médico de cabecera. Vale.

Llamo al que me han asignado, que me queda a dos manzanas de mi casa.

«No, el médico no acepta su seguro desde hace dos años».

Me asignan otro médico. Resulta ser una especialista nefrítica. El tercero ya no tiene consulta. El cuarto me queda a dos paradas de metro. Venga.

Llamo durante dos días y por fin me da hora. Tengo que abonar 20 dólares por consulta, aparte del seguro. Lo hago con mucho gusto. Me receta jarabe para la tos y un antibiótico.

Salgo a la primera farmacia, no tienen una. En otra farmacia cerca de casa tienen ambas. Tardan media hora en su salita de espera y entonces me llaman: «Su tarjeta de seguro no incluye un apartado para las recetas». Los seguros suelen incorporar un descuento de recetas, pero en este caso, no es así. Tras varias llamadas, descubrimos que es un tercero que se encarga de las medicinas.

Me sentía tan mal para ese entonces que me planteo abonar la cantidad de mercado de las medicinas, que puede ascender a más de cien dólares. Tras varias llamadas más, logramos recibir el beneficio.

«Con el descuento, el jarabe cuesta 4,76. El antibiótico 50 dólares...¿todavía lo quiere?» Qué remedio. El antibiótico resulta ser claritromicina. Al tomarlo me tumba y cuando termino de escribir esto (el sábado por la mañana) me siento mucho mejor.

Pero me pregunto, si yo tengo la suerte de tener seguro y me suceden estas cosas, ¿cómo estarán los que no lo tienen? El Sicko de Michael Moore me pareció tonto por lo anecdótico y propagandístico, pero tenía cosas muy ciertas.

Ponerme malo me ha costado, con seguro y todo, bastante esfuerzo burocrático y 75 dólares, aparte de las primas. Es dinero que tengo, no me quejo. Pero hasta para algunos debe ser un sacrificio económico.