Tener un blog desde hace siete años (y más o menos constante desde hace cinco) supone que voy a repetir ciertas cosas involuntariamente. A veces no me acuerdo de lo que he escrito y lo vuelvo a poner.

Hace más de 35 años, mis padres compraron un chalé en la sierra madrileña pasado El Escorial, en la urbanización Río Cofio, municipio de Robledo de Chavela (no Vargas). En lugar estaba en el quinto pino y aparte de tener una carreterita entre San Lorenzo del Escorial que de por sí daba ganas de llorar, mis padres siempre optaban por la antigua M-505, que tiene un tramo muy malo al trepar los cerros pegados al río Guadarrama.

El chalé estaba francamente lejísimos, y al principio me ponía fatal. Me acuerdo que al llegar a Moncloa después de los arduos 68 kilómetros, devolví en el asiento trasero del Mustang de mi padre, y la mancha era imborrable. Total, que era mejor llevarme en tren para evitar las curvas, y la experiencia (que sólo sucedió cuatro o cinco veces, tampoco iban a exagerar) me encanto. Desde ese entonces quise ser maquinista de tren.

Todo esto lo cuento (quizá otra vez) para decir que me fascinan los trenes, por lo cual estoy encantado de la vida en circular en uno de ellos a diario. Y me fijo cómo se lo montan los revisores. Algunos lo hacen como en España: pasan un par de veces, y si tiene suerte pilla a todos. Pasan revista una vez y luego, asombrosamente, se fijan en todos los que entran en cada estación y piden el billete.

Otros lo hacen de manera reglamentaria: ponen un papelito en una ranura encima del asiento y los recogen al final del trayecto. Si el asiento no tiene papelito, piden el billete. Esto implica que no te puedes mover de asiento (salvo que vayas al baño o te lleves el papelito contigo), y que a veces estás a la merced del revisor.