Augusten Burroughs (que no tiene relación alguna con William ni con Edgar) ha escrito dos interesantes libros autobiográficos: Running With Scissors y Dry.

En el primero, relata cómo su madre esquizofrénica cedió su tutela y le puso a vivir con 12 años en la familia de un sicólogo medio loco. Fue abusado sexualmente por el hijastro del médico, en una casa donde cada uno hacía lo que le daba la gana y donde el propio sicólogo buscaba sabudiría en sus propias boñigas.

Es un libro (hasta ahora no ha sido traducido al castellano) que pone en perspectiva la propia niñez. En comparación, he salido relativamente indemne.

En Dry, Burroughs cuenta cómo se alcoholizó años más tarde, mientras trabajaba en una agencia de publicidad. Fue a una clínica de recuperación, y relata cómo al volver a su apartamento ya sobrio se fijó que estaba lleno de botellas vacías de Dewars: llenó nueve bolsas de basura con los cascos.

Ultraconfiado y desdeñoso de los grupos de apoyo, Burroughs se cree curado hasta que un amigo seropositivo tiene una recaída y muere casi de repente. El narrador/protagonista vuelve a la botella, fuma crack y entra en un mundo de tinieblas. En un estupor, le llaman de una joyería: su amigo muerto le ha preparado un broche de oro sólido que los orfebreros acaban de terminar: la pieza dice: «Te estoy viendo, ahora deja de beber». Confieso que se me saltaron las lágrimas.

Aparte de que Burroughs escribe muy bien, nunca cede en su sentido del humor (algo que yo hubiera apreciado en las memorias de Máximo Gorkii, por ejemplo).

Pero en una entrevista ayer en la Feria del Libro de Miami, dijo algo importante: «sabía que lo que me había pasado en mi infancia era lo suficientemente fuerte para que me quedara mal; pero no lo permití. Me dije que tengo que superar esto, y lo superé».