Cuando tenía nueve años hice una cosa muy desaconsejable (desde mi prisma actual): calculé la edad que iba a tener en el año 2000. La cifra que salió, 32 años, no sólo me pareció vieja, sino que decrépita. Todo esto me viene a la cabeza porque el jueves cumpliré 35 años y no sé dónde ha ido a parar el tiempo. Los últimos 10 años parecen fugaces, como si hubiera visto al AVE pasar a toda marcha.

No me quejo de desaprovechar el tiempo (bueno, sí me quejo, pero como me ha ido relativamente bien, no debería), sino de la rapidez con la que ha pasado. Ahora me he convertido en uno de esos «mayores» (eufemismo de viejo) que me advertían de joven que el tiempo pasa volando. Ya he citado largo y tendido el famoso poema sobre la juventud y el aprovechamiento del tiempo. Ese es el ideal, pero la realidad se está convirtiendo en esa frase de John Lennon: «la vida es lo que pasa mientras estás demasiado ocupado haciendo otras cosas».

Con todas las movidas del último mes, con todos los atolladeros y con mi viaje inminente, que me está causando un estrés excepcional, no me estoy concentrando mucho en mi cumpleaños. El sábado tuvimos una pequeña cena con mi madre y algunos amigos, y eso ha sido todo.

Para más inri, el sábado por la noche fuimos a una fiesta y un chico nos preguntó la edad. Cuando se la dijimos, dijo que parecíamos más mayores. ¿Por? «Bueno, por el tamaño...» Ah, qué bien, gracias. «No quise ofender». No, no te preocupes, si los gordos tenemos mucho sentido del humor, ¿no lo sabías? «Perdón». Por lo menos sigo tan sensible y mordaz como siempre.