00:35 nos despedimos de nuestros amigos en la estación de la 14, se van al andén de enfrente...hay obras a esta hora de la madrugada del sábado al domingo, pero de seis obreros pegados a los andenes, sólo parece trabajar uno...no llega el tren, pero el andén se llena de gente...00:45 llega el E...nos montamos en el último vagón, que es el que más cerca nos deja de casa...vamos de pie, pero me fijo en un matrimonio alemán con cara de turista...¿por qué la gente intenta aparentar ser residente mientras tiene un plano plegado en sus manos?...efectivamente, se salen en la Quinta Avenida, y me siento...entra un señor en alto estado de ebriedad con una herida en la nariz...está sangrando de manera obvia...todas las miradas caen en él...Carlos no se sienta, pero el beodo sangrante sí...tengo a mi lado a una señora con sus tres niñas pequeñas, una de ellas se cae dormida a mi lado...no sé hacia dónde empujar...la madre quiere que la hermana se caiga hacia su otra hermana, en lugar de mí...01:01...llegamos a Queens Plaza y el maquinista anuncia que vamos a hacer paradas en todas las estaciones...gruñidos generalizados...estampida general en Roosevelt Avenue/Jackson Heights...el borracho intenta salir en la 63 pero se percata que no es la estación y vuelve a entrar en el tren...llegamos a nuestra estación a la 1:25...a casa cinco minutos más tarde.

Estoy empleando el plugin SlideShowPro para crear varios álbumes temáticos con mis fotos de Nueva York. Aquí va el primero con las mejores fotos nocturnas.


Mientras intento descubrir qué le pasa al fichero de flash, las puedes ver aquí.

Hace dos meses se cumplió el décimo aniversario de mi primer gran viaje por carretera en Estados Unidos. Como fue la tónica de este tipo de cosas, fue una burrada: 8 estados, 5.950 kilómetros en 14 días. Lo repetí en mayor escala varias veces, tanto en este país como en México, pero creo que le guardo un cariño especial, fue donde trepé picos y visité lo que es el parque nacional más espectacular que he conocido: Yellowstone.

Además, iba con presupuesto de reportero, que en aquel entonces eran unos menguadísimos 27.000 dólares brutos (netos acaban siendo unos 19.000) trabajando para El Nuevo Herald.

Como soy muy tiquismiquis para ese tipo de cosas, conservo una hoja de gastos. El viaje, con avión, alquiler de coche (un Geo Metro, versión estadounidense del Yugo), comida, gasolina, gastos de acceso y hospedaje incluidos, me salió por apenas 1.500 dólares.

En gasolina me gasté 121,52 dólares. Hoy por hoy esa cifra se cuadruplicaría como poco, sobre todo si se tiene en cuenta que las mayorías de las agencias de alquiler tienen coches con rendimiento menor. Me gasté más en comida, y eso que busqué los alimentos más baratos posibles.

Me propuse quedarme en moteles y hoteles que costaran menos de 35 dólares la noche, y por lo general lo logré. Pero total, el mismo viaje me saldría actualmente por lo menos en 3,500 dólares.

Todo esto parece una batallita distante de abuelo chocho, pero hay que tener en cuenta que fue hace apenas 10 años. El costo para los viajeros se ha puesto mucho más caro en una década.

Una de las zonas más atractivas de Boston es su Beacon Hill. Es curioso que mientras el manido Fennuil Hall y el mercado Quincy, en el centro de la ciudad, están a rebosar el Cuatro de Julio, las plácidas calles de Beacon Hill están casi vacías.

En ellas se respira su aire señorial y tranquilo, absolutamente ajenas al jolgorio que transciende a apenas metros, con las celebraciones a todo trapo.

Impresiona Louisburg Square, una plaza sacada de las mejores de Savannah o de Charleston. Y lo mismo con el callejón Acorn Street. Posteriormente me entero que Louisburg Square tiene las residencias más caras de Estados Unidos. No es para menos.

Decidimos pasar el puente del Cuatro de Julio en Boston. Tras explorar las distintas opciones, decidí ir por el ferry de Orient Point, en la punta noreste de Long Island, que cruza el Estrecho de Long Island hasta llegar a Connecticut.

Aparte de evitar la operación salida de Nueva York (que por narices tiene que ser hacie el oeste y norte), cruza por carretera ordinaria la punta septentrional de Long Island, la más agrícola y bucólica. Nos sorprendió la cantidad de cultivadores de vino y el aspecto agrestre que predomina en la zona al este de Riverhead. Todo un hallazgo, la verdad.

El ferry es un buen descanso de la carretera, y cruza los 24 kilómetros en algo menos de hora y media. En fin, que dio gusto conocer la zona y esperamos volver muy pronto.

Lástima que estuviera tan encapotado el día, aunque por otra parte le da un tono sacado de Dolores Clairborne.

Está siendo un día difícil en la oficina (y sólo son las 7:40 de la mañana). Un candidato se raja, nos falta personal por un tubo, los ingenieros escriben mal el código que descuajeringa toda la página y para colmo llego tarde porque me para un poli (a las 5:30 de la mañana, nada menos) por exceso de velocidad: 27 kilómetros, para ser exacto.

No me ponen multa (en estas circunstancias siempre es mejor ser respetuoso y admitir la culpa ipso facto, echándose a la merced del agente).

Llego con un humor de perros, pero entonces me acuerdo de las sabias palabras de un albañil hace ya 20 años.

En ese entonces era «jefe de obra» (enchufadísimo) en un pueblo de la sierra del Guadarrama. Uno de los encargados de obra era un señor extremeño, José Luis. Todos los viernes a las 2 de la tarde se montaba en su autobús para volver a su Herrerra del Duque querido.

Pero los jueves el aparejador y el arquitecto revisaban la obra, y al ver los errores de albañilería ponían verde a José Luis. Había días en los que le detallaban el mal del que se iba a morir.

Le pregunté una vez cómo lograba permanecer impasible ante tal devastadora crítica. Su respuesta (con su acento extremeño meridional incluido) fue muy sencilla:

«Mira, shavá, lo único que sé es que mañana me monto en el autobú a la dó, y en cinco horah estaré con mi mujeh y mis hijoh. Lo demá no importa».

Es una lógica que aguanta de maravilla el paso del tiempo. Mañana es festivo y me voy a Boston con Carlos. Hoy aguantaré el shaparrón.

Ayer tenía un dilema bastante marcado, por un lado podía ir al desfile de orgullo gay, y por otro a ver el partido de la final de la Eurocopa en la Casa de Galicia en Astoria.

Al final decidí hacer ambos, por muy incongruente que parezca. Me ayudó que en el desfile lloviera a cántaros al final. Lo que no me ayudó fue equivocarme al apuntar la dirección de la Casa de Galicia. En lugar de la 37 Avenida puse 37 calle, y cuando llegué ya había marcado Fernando Torres.

Lo que me sorprendió fue el enorme número de españoles, al final acabé con unas amistades en el segundo piso, consumiendo Estrella de Galicia empujados por la morriña.

Al final un gigantesco chaparrón no nos impidió celebrar y, como se verá en el vídeo, a muchos no les importó interrumpir el tráfico.

«Mi país es mejor que el tuyo», o, como se oye mucho por ahí, «mi país es el mejor del mundo». Cuando escucho estas cosas me pongo en guardia. Aunque muchos autores de esas frases no han salido de su país en su vida (sobre todo si son estadounidenses) o han experimentado tal incomodidad al verse en entornos desconocidos que han vuelto pronto a su madriguera, es una conversación que por no general no se debe tener.

Conozco a gente que vive en pueblos dominicanos que opinan eso, porque han probado las mieles (y hieles) de EE.UU. o Europa y han decidido que no son para ellos. Conozco a gente que dice que Nueva York es lo mejor del mundo, o que España (oe), Argentina. Cuba pre-Castro, Venezuela pre-Chávez o _______ (poner aquí su nación del alma) fue el regalo de Dios al mundo.

El problema de estas aseveraciones es que son ciertas. Para cada uno de los afirmantes, pero para nadie más. Puedes contestar, respectivamente, «pero si vives en una chabola sin luz», «pero no has visto el metro y las secciones de Harlem/Bronx que parecen Nüremberg en 1945», «Díselo a los alemanes y franceses que han pagado por la infraestructura y a la burbuja inmobiliaria», «¿será antes del Corralito, no, flaco?» «Sí, salvo la corrupción y marginalidad», etc.

Siempre habrá una respuesta, igual de idónea, para quien no esté de acuerdo. Puedo explicarte por qué mi pueblo con chabolas me parece lo mejor, por qué Nueva York, Madrid o Buenos Aires es la exaltación de lo divino o lo bien que me lo pasé en la La Habana batistiana. Muy posiblemente lo entiendas, pero casi nunca lo compartirás ni emularás.

Quizá porque soy español aplatanado y neoyorquinizado, y periodista, me hace gracia y me parecen incorrectas las muestras de efusividad de los profesionales de la radio española cuando ven, por primera vez en muchos años, el avance imparable de la selección española de fútbol.

Estoy seguro que para ellos es algo normal y aceptable. Digamos que a ellos les sienta bien hacer esas cosas y que yo nunca las haría. Pongo de muestra un botón en el reproductor de audio abajo.

Ayer fue un día cualquiera en la oficina (salvo la tarta helada que me trajeron mis chicos y los donuts que me compró mi jefe), el cumple lo pasé trabajando como siempre.

Al acercarme a casa me planteé continuar con mi rutina de entre semana, descansar y estar a gusto en mi casita. Total, me había despertado a las 5 de la mañana, como siempre, y ya eran pasadas las 5:30. Pero uno no cumple 40 años todos los días, y menos en Nueva York.

Decidí ir a comer el mejor cheescake de la ciudad a Junior's, en Brooklyn, y posteriormente ir por el puente de Brooklyn a pie hasta Manhattan. Digamos que el cuerpo acostumbrado a la rutina no se prestó mucho al principio y el lentísimo metro tampoco. Pero había que bajar el delicioso cheescake.

Para los cuatro kilómetros de paseo apenas tengo palabras. Ver Manhattan siempre me emociona un poco, y de noche con las luces los rascacielos están impresionantes. Si a eso se le añade cruzar como peatón uno de los puentes más emblemáticos del mundo, acaba siendo uno de los muchos momentos mágicos, conmovedores, que he tenido en esta ciudad.

Hoy cumplo, bastante aturdido por el hito, 40 años. Me gustaría decir que entro con bastante sabiduría y experiencia, pero en realidad tengo que añadir el año al catálogo de los últimos que han pasado fugazmente. Debería ocultar que me siento más viejo y mayor, pero hace tiempo que lo siento, o sea que tampoco puedo expresar eso. En fin, que tengo un año más y me voy a trabajar.

Dejo la animación del año pasado, con un par de fotos más.